Hablar de mi es hablar de una pregunta, de un gran interrogante suspendido sobre mi cabeza; es hablar de unos ojos que se alargan como dos brazos hacia adelante tratando de hurgar en el fitiro, tratando de saber dónde está el límite que habrá de apuñalarme.
Es hablar de una queja que se quedó en el silencio.
Lloramos fuerte por lo que nos importa apenas un poco, mostramos al mundo la cara del dolor cuando el dolor no es tan enorme ni tan profundo... Al verdadero llanto y al verdadero dolor... lo escondemos con pudor, con recato.. y quizás hasta con un poco de avaricia, con un poco de temor de que lo vean, lo toquen, se metan en él, se apoderen de su sal y su hiel.
Y lo principal queda sepultado bajo una fina ceniza celeste de silencio. Porque yo puedo pedir pan para mi hambre, yo puedo pedir agua para mi sed... ¿Pero con qué palabras, dejando de lado qué cuota de vuergüenza... puedo pedir amor, puedo dar vuelta la manivela del olvido para que vuelva atrás, para que lo de antes se haga hoy, para que se abra un cielo de violetas sobre aquel beso suyo?
Es hablar de unas rosas que te regalaron una vez y que quisieras frescas hoy.
Es hablar de unas ganas terribles de que esa mano que amas te despeine el cabello y una voz conocida te repita esas coas que hace tanto ya no te dice...
Palabras.
Tan livianas para volarse y sin embargo tan preciosas e importantes; tan necesarias, cuando dicen amor..., tan necesarias para mí o para vos.
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